Toda vez que eu insisti com quem não estava interessada deu errado. Toda vez que tentei escalar o muro da indiferença foi inútil. Ou descobri que do outro lado não havia nada. Na minha experiência, amor é um território em que coragem e a iniciativa são premiadas, mas empenho, persistência e determinação nunca trouxeram resultado.

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Ser amado de graça, por outro lado, não tem preço. É a homenagem mais bacana que uma pessoa pode nos fazer. Você está ali, na vida (no trabalho, na balada, nas férias, no churrasco, na casa do amigo) e a pessoa simplesmente gosta de você. Ou você se aproxima com uma conversa fiada e ela recebe esse gesto de braços abertos. O que pode ser melhor do que isso? O que pode ser melhor do que ser gostado por aquilo que se é – sem truques, sem jogos de sedução, sem premeditações? Neste momento eu não consigo me lembrar de nada.

Ivan Martins, trechos de O amor bom é facinho.
Para ler o texto completo, aqui.


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Uma das piores coisas que já ouvi na vida: “Não sei porque você me ama. Não há motivos para isso.” Demonstração clara de que escalar o muro da indiferença não dará em nada. Não sou afeita a seduções. Amor para mim tem de ser simples. Vai e volta. Amar e ser amado de graça. Há tanta coisa complicada na vida, amor não tem de ser mais uma.

Posso me apaixonar por você? Ou será que daqui a um ano você vai ser acometido por uma vontade incontrolável de ir para a Índia sozinho? Posso me apaixonar por você? Ou será que você vai me contar, de um jeito cortante, que não teria filhos comigo? Ou, pior, que na verdade não vai mais se separar pra ficar comigo… Quebrar a cara faz parte, mas depois de um tempo… dá uma preguiça. Dá vontade de antever os pormenores, acelerar a história um tempinho, só pra saber (assim, de leve, como quem não quer nada) se vale a pena regar aquele friozinho na barriga que começa a brotar ali. Depois de alguns calos adquiridos se jogando na vida (sem medo), o medo começa a fazer parte. Tão inevitável como as rugas e os fios brancos. Mandou flores? Disse que ama? Xiiiiii… A voz da sua avó se faz presente: “Quando a esmola é demais, o santo desconfia”. E você começa a pensar que algo de podre deve, em breve, aparecer. Ou, pior, desaparecer. Como aquele ser doce que faz um sexo de arrepiar a espinha, manda flores e adora a ideia de ir junto com você para o Peru, mas, inexplicavelmente, vai dar um rolê ali em Springfield e… nunca mais volta, nunca mais responde uma mensagem ou passa para buscar o iPod que ficou no criado mudo do lado de lá da cama. Medo.

Alguém avisa para a turma da família Homer Simpson que mensagens foram feitas para serem respondidas, verdades foram feitas para serem ditas e juras (puts), juras foram feitas para serem cumpridas? Todo e qualquer sujeito que desrespeite essas regras deve saber que está, consciente ou inconscientemente, matando uma mulher por aí. Ou, no mínimo, prejudicando um futuro amor que poderia ser lindo, poderia ser inteiro, mas não virou porque a moça amedrontada colocou o rapaz na categoria Homer e chutou ele para Springfield sem perceber que ele não era dali.

Lia Bock, em O medo.


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Como não concordar com ela? Depois de um tempo, realmente, dá uma preguiça de passar pelas mesmas coisas… (E não, não estou passando pela situação descrita no texto.)

O dia dele já passou, mas talvez não seja tarde para a minha redenção.

Durante os meus anos de colegial, eu estudei em uma escola católica, ao lado de uma igreja. Quando era dia de Santo Antônio, uma das minhas amigas da época ia rezar para ele. Uma vez, ela me levou junto e ficamos ao lado de sua imensa pintura que adorna até hoje uma das pilastras da igreja.

Nós duas ajoelhadas. Ela de mãos e olhos fechados. Eu olhei bem para ele e pensei dizendo: “Santo Antônio, há tantas coisas acontecendo no mundo que precisam de urgência, como vou te pedir um namorado?”.

Ele deve ter me atendido. Minha vida afetiva sempre esteve no fim da sua lista de prioridades.

Ciclos. Assim é a vida. Ela própria tem começo, meio, fim e recomeço. Mesmo assim, há uma dose de espanto quando um mesmo acontecimento, com personagens diferentes, se repete. Quando ganhamos uma nova chance de rever a primeira decisão e seguir um novo caminho.

Novos começos, outras histórias, mesmas situações. Eu me sinto em um daqueles filmes “Sessão da Tarde” revistos uma porção de vezes. O medo e as possibilidades dão-se as mãos.

Confesso, é libertador conhecer os erros como a palma da minha mão.

Acho que o amor começa com som e com fúria, mas aprende na passagem do tempo o valor das pequenas delicadezas, as manias de cada um que irritam, mas que fazem cada um ser o que é. Aquela mirada terna e quase secreta em direção ao outro que faz uma bobagem qualquer, para mim vale tanto ou mais que o furor do desejo. Aprendi isso observando meus pais, primeiro com ciúmes desse amor onde eu não cabia, porque sabiamente eles mantiveram essa parte só para eles. Depois, com curiosidade científica e, finalmente, com ternura.

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O amor é assim. Cheio de coisas sem importância que fazem uma vida. Acho que a sabedoria dos meus pais foi ter percebido que eram essas pequenas delicadezas o que realmente importava. Que os desacertos e as trapalhadas teciam os enredos das histórias que iam bordando a nossa pequena saga. Ninguém nunca achou lá em casa que era fácil viver, por isso o difícil assustava, mas não nos metia tanto medo assim.

Eliane Brum, trechos de O amor que sabe do tempo e do vento.